El ferry y los recuerdos revueltos

Ocurrió el milagro: Conferry se convirtió, así, de sopetón, en una empresa ejemplar. Resulta que tras el anuncio de nacionalización sobrevino un brote colectivo de amnesia entre algunos nostálgicos defensores del este monopolio naviero siempre a punto de zozobrar, quienes se lanzaron a atribuir bondades a un muerto que en vida no fue bueno.

   Ahora resulta que todos los abusos que se cometieron hasta hace apenas dos días, o no sucedieron o si si pasaron fue por culpechavez. Así, la sobreventa de boletos, los retrasos infinitos y todo tipo de maltratos eran producto de la falta de divisas. Una historia que empezó siglos antes de que existiera CADIVI y que se convirtió en modus operandi de esta empresa, resulta que es culpechavez, como todo según la doctrina globotizante. 

La globotización desarrolla un mecanismo de auto agresión que induce, a la gente pensante y decente de este país, a rechazar a priori cualquier medida que tome el gobierno, incluso y con más fiereza, las que les favorezcan.

Dicho mecanismo bloquea la memoria y suplanta recuerdos, alimentando una especie de Síndrome de Estocolmo que hace que algunos se caigan a puños con el INDEPABIS, por ejemplo, para que los dejen ser desplumados en nombre de la libertad. O  aquellos que recuerdan con nostalgia la eficiencia inexistente de la privatizada CANTV de Gustavo Rossen. Y otros a quienes la palabra Viasa no les dice nada y si les dice no la escuchan porque los haría pensar… recordar...

Globotizados nos quieren los dirigentes opositores que, incapaces de hacer política, se dedican a cultivar la locura. Los que nos piden mirar hacia adelante, porque el pasado pasó y allá se quedó. Los que hablan de cambio, de nuevas propuestas que nada proponen y que cada vez que abren la boca impregnan el aire del tufito nauseabundo y dulzón del cadáver del puntofijismo, que hoy quiere resucitar en una Mesa de Unidad pegada con saliva y moco.

Globotizados nos cree Leopoldo López, que tuitea impúdico sus loas a Rómulo Betancourt, llamando padre de la democracia al padre del desmadre adecocopeyano. Conjuga Leopoldo, al estilo de María Corina, “Yo Rómulo Betancourtiaria”. Y quienes lo vimos el 12 de abril sabemos, sin duda, que Leopoldo es de los que dispara primero y pregunta después.

Hablan de captar el voto chavista, apelan al cansancio de quienes no nos cansamos, juegan al estorbo, al muerto necesario, mostrando con torpe arrogancia toditas sus costuras: Burdas puntadas de guerra sucia made in USA. Nostálgicos de pesadillas pasadas, se lanzan a la calle a jugar a la democracia, a besar viejitas, a saltar charquitos... Deja vu que los desnuda, que aviva la memoria herida del pueblo que supo vencerlos y que siempre los vencerá.

¡Ah! Cuántas cosas reflotó un ferry que no flota...

La vida oscura de Clara: Maldito photoshop

Clara, la de la vida oscura, desliza su dedo por la pantalla de su Ipad 2 mientras pasan frente a sus ojos incrédulos imágenes recientes de su infortunada vida. Imágenes que revelan, más que una vida infortunada, un simulacro de propaganda de American Express.   

Ahí está en el club de la playa junto a Lilita, Claudia, Adri y Mayela; posando sonrientes, sosteniendo cada una su copa de champán, el último alarido de la moda entre quienes, todavía y a pesar del vil comunismo opresor -valga la redundancia-, pueden darse esos gusticos. Cinco cuarentonas que no aparentan más de treinta y nueve bien operados -perdón- bien conservados. ”¿Y de qué nos reímos si estamos sufriendo tanto?”

Otra foto, otra imposible simulación de prosperidad y alegría: Ahí, con Juancho, Mariela, y Gonzalo, en el yate de Kuki, comiendo langostas con el atardecer caribeño de fondo. Vino blanco, música, y luego la luna … “Claro, esa sonrisa es la típica mueca inconsciente de borracho anestesiado…”

Ahora la graduación de Javier, ¡Cómo crecen esos muchachos! ¡Y qué fiestón! Hubo de todo: Dj, tres grupos en vivo, tambores, cotillón, y ni hablar del buffet, ahhh y los pasapalos… Lo mejor de lo mejor… Y la carita de Javi cuando le sorprendimos con su camioneta nueva, así es, para que no tenga que ir a la Universidad como un patenelsuelo… “Es que no merecen menos nuestros muchachos que ha crecido, pobrecitos, enfrentados a la amenaza comunista de la deportación forzosa a Cuba...”

¡Ay! La tercera boda de Julia: Eso de casarse el Choroní fue otra de sus genialidades, absoluto glamour folk, tres días de sol, arena, frutos del mar, música, derroche; porque Julia es todo derroche… “Claro, mejor derrocharlo todo antes de que nos lo quite este comunismo saqueador de sueños. ¿Para qué ahorrar pensando en un futuro que no existe?…”

Spa y Amiguis, se titula el siguiente álbum: una semana de relax, masajes, aromaterapia, infusiones, tai chi, yoga, meditación, hipnosis regresiva, baños de arcilla volcánica, cataplasmas de semillas en peligro de extinción, mascarillas comestibles que no se comen, botox de contrabando por si la mascarilla no funciona. Una semana para reposar los quince días en Orlando, con su shopping y su Mickey. Allí, en un pequeño y exclusivo spa de Miami, Clara descansa con sus agotadas amiguis. “Porque el comunismo a la cubana podrá destrozarnos el alma y la psiquis pero allá en el tercer mundo. Mientras estemos en Miami ¡no es no!…”

¡Maldita tecnología! -pensó Clara, apenadísima con Nitu, que la miraba con un aire de reproche desde la pantalla de la tele-. Esas fotos están trucadas, yo no soy feliz, nadie puede ser feliz en el comunismo. Mi vida es miserable y punto, y todo lo que ves, excepto mi cuerpazo, es puro photoshop. 

Juventud divino tesoro for sale

La oposición venezolana necesita renovarse, por encimita, sin alterar en lo más mínimo su esencia cuartorepublicana, darse una manito de pintura, un simulacro de  frescura. Necesitan parecer otros, sin dejar de ser los mismos.

Cuántas caras nuevas hemos visto, fachadas que esconden ideas decrépitas, jóvenes que renunciaron a serlo, pequeños clones de la vieja política. Los nuevos mercaderes la soberanía nacional.

La “generación de relevo”, empaquetada en los partiditos que surgieron de las migajas que dejó la implosión bipartidista, caras nuevas que se arrugaron de sopetón con su proceder golpista, añorantes del infame pasado reciente. 

Desfilaron otras caras en 2007 dejando un reguero de aspirantes a algo que hoy no encuentran quien les permita aspirar a nada. Dirigentes estudiantiles que a la hora de alzar la voz clamaron, energúmenos, a favor de los empresarios que luego los explotarían. 

Algunos hicieron caja, disfrazada de premios a la lucha por cosas tan ajenas a su lucha como la libertad, la democracia, los derechos humanos, abriendo un mundo de posibilidades a estos muchachos, fervientes adoradores de libre mercado.

Hoy proliferan grupitos con los más diversos nombres y un solo objetivo: ¡Fuera Chávez!. Todos jóvenes, y más desde que se chispoteó por Wikileaks que son los movimientos juveniles opositores los que reciben tajada más gorda del “apoyo”  la NED. Así nuestra generación Paris Hilton, ávida de dólares, encontró en los movimientos  antichavistas el camino corto al american dream, ese sueño americano, pesadilla de la humanidad.

Los vemos defender los privilegios de lo que, salivantes, denominan “la comunidad internacional”. Hablan de transición soñando con el CNT, que por apátrida, no puede llamarse libio. Tan jojotos y ya perdieron la pureza, esa fuerza que solo se tiene en la juventud y que te impulsa entonces a querer arreglar el mundo. Ellos se marchitan prematuramente estorbando para que todo siga como va… como nunca debió ir.

Les importan tres pitos los hambrientos de Somalia porque de importarles tendrían que pensar por qué se mueren de hambre, y si pensaran la verdad los golpearía en la cara y la verdad es incómoda para quien busca vivir con confort. Aplauden el más fuerte cuando este despedaza a bombazos el futuro de otros jóvenes en otros países que se parecen tanto a suyo… bueno, no al suyo sino al que, por mala pata, los vio nacer…

Ignoran a conveniencia las luchas juveniles que hoy efervescen en Chile, España, Grecia, Reino Unido, incluso en el corazón de Nueva York, porque esas luchas dejan a la suya sin argumentos y desnudan su desvergüenza.

Jóvenes decrépitos para quienes el tesoro de la juventud no es más que en el puñito de dólares que puedan conseguir a cambio del futuro de toda su generación.

La vida oscura de Clara: Indigna tú, indignada yo

Clara, la de la vida oscura, remueve, lejana e inapetente, con el tenedor su ensalada mientras escucha a su hermana mentir… La roe una sospecha que tiende a convertirse en la peor de todas la certezas.

Permanecer sentada ahí frente a una hermana que no es ni la sombra de aquella valiente mujer que lo dejó todo en pos de la libertad verdadera y civilizada que ofrece la Madre Patria como solo una madre puede ofrecer; tener que escuchar su rosario de embustes, tan sin fundamento que basta hojear una revista ¡Hola! para desmontarlo todo, para desenmascarar la traición ¿y aún así permanecer impávida?… 

Ver a su hermana queriendo encubrir su fracaso con falsos cuentos comunistas, con burbujas inmobiliarias, créditos basura, auxilios bancarios, recortes sociales, desempleo, indignados, represión policial, despidos masivos, reducciones salariales… “Fíjate que la cosa está tan mal que un gentío se está regresando para acá…” 

Clara sigue con grima el monologo de quien sospecha hasta hoy será su hermana. Presiente la indignidad de sus próximas palabras. Dentro de su pecho, a punto de ebullición, arde la rabia, el miedo, el odio cultivado durante años, abonado con Nitu, Leopoldo, Carla, Kiko... Odio que jamás imaginó merecería su propia hermana quien, ajena a la tormenta que se fraguaba, seguía con su letanía comunistoide...

“La gente en la calle protestando y el gobierno sordo ni les para. Con razón están indignados…  Ahora van a reformar la constitución, sin preguntarle al pueblo…”

¡Pueblo! -Silbó Clara entre dientes, con la mirada desorbitada de odio, sus ojos, copia exacta de los ojos puyudos de Leopoldo López cuando salió a cazar chavistas el 12 de abril… ¿Me hablas de pueblo así en mi cara, toda mosquitamuertamente, para qué?¿Me vas a decir que en Venezuela se vive mejor que allá? No chica, ¡No es no! Como si no supiera yo hasta donde es capaz de llegar el G2 cubano con sus mentiras y su manipulación… ¡Par favaaar!

¿Crisis? ¡Embuste! ¿Lo viste en Globovisión? ¿No, verdad? Aaah! Salió en Telesur ¡Piazo’e Chavista!… ¡Indignados! Que vengan para acá para que sepan lo que es bueno: Tener una vida perfecta ¡coño!, y no saber en qué momento te la va a quitar este comunismo… Tu no sabes lo que es ir, año tras año, de vacaciones a Miami sintiendo que esta vez sí será la última, y la última... y la última... No te imaginas el stress de vivir en un país de precios regulados, donde cualquiera puede comprar comida, lo que obliga a los empresarios y comerciantes a esconderla y venderla más cara para que no se haya escasez. No conoces la injusticia de ganar millones de bolívares y que luego no puedas cambiarlos toditos en dólares y depositarlos en Miami… ¿Indignados?¡Indignados estamos la gente decente y pensante de este país!

Clara se paró, lanzó un montón de billetes sobre la mesa y, sin despedirse de su ex hermana neo chavista y traidora, se fue sin mirar atrás. Eso sí es verdadera indignación.

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El sueño de Pablo Pérez, tu peor pesadilla

Hasta ahora, la mayor virtud de Pablo Perez fue su silencio. Le favorecía la duda, ese no decir nada mientras María Corina pujaba llantos, fingiendo preocupación por las principales víctimas del sistema que ellas misma defiende. Pablo en distante mutismo mientras Capriles Radonsky balbuceaba incoherencias vacías como su mirada, mientras Leopoldo López se convertía en comiquita de Facebook y Ledezma suplicaba a Ramos Allup… Pablo Perez en silencio parecía poder ser distinto...

Calladito Pablito clavó un clavito -perdón- un puñal en la espalda de Manuel Rosales, su maestro -¡Vaya maestro!-, y calladito se ubicó en los primeros lugares de la preferencia de una oposición atiborrada de aspirantes pero huérfana de opciones. 

Hubo entre la gente pensante de este país una mínima esperanza, un ingenuo deseo que no se les iba a cumplir: Que Pablo no fuera un Rosales más joven. Que resultara un elocuente político con una visión alternativa, clara y coherente, eso sí, capitalista, plis, porque a la gente pensante le choca el comunismo. Que fuera un mentiroso hábil, que incluyera al pueblo solo de manera retórica, como debe ser, y que no viniera con babosadas como de Barrio Adentro, Canaimitas, Mercal y Misiones de todo tipo, beneficios para gente que, según los expertos opositores, no merece y no sabe valorar ese tipo de cosas, por lo tanto invertir en ellos es un despilfarro.

Pablo mudo habría sido perfecto, pero Pablo tuvo que abrir la bocota. ¿Cómo no hacerlo?¿Cómo hacer campaña sin decir ni pío? y más aún: ¿Cómo decir pío sin meter la pata cuando su mentor ha sido Manuel “Canto de Ballenas” Rosales? La gente de la oposición, otra vez, estaba pidiendo peras al “horno”.

Pablo, haciendo honor a su traicionado maestro, propuso acabar con este comunismo que tiene a Venezuela sumida en un caos de récord de viajeros en el aeropuerto de Maiquetía, de centros comerciales epidémicos, donde no cabe una camionetota más, donde para los restaurantes súper fashion y súper caros siempre es viernes. Este país de universidades gratuitas donde pululan los estudiantes manos blancas, soldaditos de la NED… Y no hablemos de los índices de inclusión social porque el mundo opositor prefiere lo exclusivo. 

Pues Pablo dijo basta y quiere dar un giro copiando los modelos ¿exitosos? de Chile donde, según su presidente ”Nada puede ser gratis” y “la educación gratuita atenta contra la libertad”; y de España, un estado donde falta el dinero y sobran los indignados. Solo le faltó a Pablo incluir a Grecia en su paquete -neoliberal- pero no lo hizo porque lo único que sabe de este país es que ahí, hace dos mil años, nació Montesquieu.

El sueño de Pablo sería la peor pesadilla de una clase media globotizada que no sabe lo que tiene y que apuesta a perderlo todo. 

La Vida Oscura de Clara: Con la frente marchita

Clara, la de la vida oscura, intenta abrirse paso entre el gentío que abarrota el Aeropuerto Internacional de Maiquetía mientras adivina el parpadeo de las luces que a lo lejos van marcando su retorno. Parpadean hasta apagarse para hacer que el siempre horrible regreso sea todavía peor. Y es que antes, al finalizar sus vacaciones en Miami, volvía a un país tercermundista y atrasado, pero libre. Hoy, lo mismo que el año pasado y el anterior, y anterior... Clara vuelve a una dictadura comunista.

Después de dos luminosas semanas de libertad de mercado, limitada sólo por su capacidad de endeudamiento. Toda una sobredosis de shopping y Disney. Con casi ochenta kilos de exceso de equipaje, con más de dos horas de retraso debido a una rutinaria falsa alarma terrorista y su subsecuente revisión al pasaje, aterrizó el vuelo de Clara, bajo el burlón mirar del las estrellas que con indiferencia hoy la ven volver.

 Con la frente marchita, acurrucada de angustia en el asiento trasero del taxi que la llevaría a casa, Clara recuerda el país que tuvo y que, entonces, no supo apreciar. Con una originalidad pasmosa se dice a sí misma: “Nadie sabe lo que tiene hasta que lo pierde”, y se dispone a hacer una lista mental de objetos perdidos, arrebatados, robados por el sombrío comunismo que hizo que prematuramente la nieves del tiempo platearan su sien…

Y febril la mirada errante en las sombras busca y nombra y encuentra que todo está intacto: Su apartamento en Caracas, y el de la playa, dos camionetas último modelo, una Harley para los fines de semana, un negocio floreciente, cuentas bancarias aquí y allá, viajes al exterior tres veces al año, dos hijos muy a pesar de que, por momentos, ha llegado a imaginar que lo del G2 cubano sería una alternativa si tan solo no adoctrinaran... Todo estaba intacto, por ahora... Sintió que es un soplo la vida, que doce años no es nada, que todavía hay tiempo de que le quiten todo como dijo Globovisón.

Vivir con el alma aferrada a un dulce recuerdo que lloró otra vez: la distorsionada evocación de una Venezuela donde no había delincuencia, donde los Bancos no quebraron llevándose el dinero de la gente, donde los niños no morían de diarrea, ni había millones de analfabetas. Donde no hubo Caracazo, y los viejitos que manifestaban por el pago de su pensión no eran recibidos a rolazos y ballenas por la policía de Antonio Ledezma, donde la inflación no llegó a 108% y no había pobres, ni ranchos y mucho menos damnificados… Aquella gloriosa Venezuela exportadora de petróleo, novelas y misses…

¡Volvió, volvió volvió!, cantó un vecino chavista a verla llegar. Temerosa e indignada, Clara se apuró a subir. Entró, cruzó la sala dejando tras de sí un reguero de maletas que impregnó el aire con aquel entrañable aroma a mall mayamero. Se detuvo un momento, aspiró profundamente, como intentando capturar un último instante de felicidad, secó una lágrimita con rabia y sintonizó Globovisión.

Chan chan...

Pipo Peseta y la moral opositora

La última vez que vi a Pipo Peseta fue en 2004, abril para ser precisos, en plena tensión pre-referendum, en aquel Este de Caracas que agonizaba a media asta. Meneando un whisky, que bien podía ser el quinto de una noche que apenas comenzaba, con su cara de gato arrabalero, su sonrisa amplia y nunca franca. Pipo, con sus ansias de “ser alguien” siempre frustradas, pretendía convencerme de que estaba en la salsa, “Tú sabes, la oposición democrática y decente, coño, buscando salir de este carajo…” -Decía, convencido de su talento de vendedor que jamás me vendió nada, y con la torpeza del bocón que siempre fue continuó su monólogo delator: “Para eso, lo único que necesitamos son 200 muertos y fuera pescao’.”

Ya podrán entender por qué fue esa la última vez que vi a Pipo. Es que a uno se le quitan las ganas de volver a ver a gente que sueña con muertos anónimos que estarían paseando con su novia, o sus hijos, o llevando a la abuela al doctor, o camino al trabajo, quién sabe, a quién le importa, si tienen la mala suerte de estar en el preciso lugar donde serían útiles para servir a los propósitos de los amos de Pipo.

Después de todos estos años nos volvemos a encontrar, aunque él no lo sabe. Es hace poco lo vi sentado, meneando el quinto whisky de una noche que apenas comenzaba, como siempre, con su cara de gato arrabalero bien magullada por el paso de los años, que tienden a ensañarse con la gente sin alma, con su misma sonrisa falsa, brindado por la firma de un jugosísimo contrato, rebosante de deliciosas comisiones con, la siempre metida es esas sopas, Escarlatina Rojas Bermellón. 

Corre el cuento como reguero de pólvora: Pipo Peseta se metió a “chavista”, claro, que a él si le sigue hablando la misma gente que me dejó de hablar a mi, porque una cosa es ser una chavista pendeja y otra ser como Pipo, un utilísimo gestor de chanchullos, el enlace entre el mundo nice y Escarlatina y sus secuaces corruptos. Es que la misma gente que se queja del “flagelo de la corrupción”, convenientemente evita relacionar los servicios que solicitan a Pipo Peseta, con el hecho delictivo que fingen aborrecer. Es que para ellos pagar comisiones a cambio de contratos es simplemente hacer negocios.

Así fue como Pipo Peseta pasó, súbita e impúdicamente, de pelabola a acaudalado hombre de “negocios”, un exitazo, El Tipo, pieza clave en el Consejo Nacional de Transición Burocrática, una Coordinadora Democrática reformulada, que mete sus tentáculos en nuestras instituciones para corroerlas desde adentro, hacerlas inoperantes, y así tumbar al gobierno; todo esto mientras se llenan los bolsillos. Un plan inmoral y perfecto para la gente decente y pensante de este país.

Después no digan que no les dije.

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La vida oscura de Clara: Conmigo no cuenten

Desayunando con Globovisón, Clara, la de la vida oscura, piensa en voz alta y destemplada: “¡Esto es el colmo de la desfachatez! Ahora el gobierno ha decidido dejarse de disimulos y mandar a sus espías directo a nuestras casas. 

Al contrario de los países civilizados, donde los espías hacen sus trabajo sin que uno se dé cuenta, en nuestra petrorepubliqueta bananera, los espías vienen y tocan la puerta como si nada.

Y como si nada pretenden que uno le abra y les diga: Adelante, señor espía del G2 cubano. Sí tome nota de todo… ¿Desea un cafecito?… Tengos dos hijos, sí, para que se los lleven a Cuba y aprovechen y se llevan, de una vez, sus computadoras, teléfonos, televisores, digo, para que vayan equipados y no tengan ustedes, esbirros comunistas, que correr con esos gastos…  ¡Nos creen idiotas!…

Como no les bastó con vigilarnos con los bombillos cubanos, quizá afectados por los apagones que entorpecen el funcionamiento de las microcámaras que llevan dentro… El caso es que el espionaje se llama censo y los espías son buenos y se llaman empadronadores. 

Y como los petrodólares compran todo, podemos ver a un organismo como el PNUD, o sea, el Programa de Naciones Unidas para el Desarrollo, diciendo que el censo es “casi imprescindible”. Nótese el ápice de decencia de quien declaró en nombre de la PNUD, al introducir ese “casi” que no es más que un “sálvese quien pueda” lanzado en clave a la gente pensante de este país.

Mayor desfachatez decir que el censo sirve para planificar políticas que beneficien a todos, es decir, el censo sirve, y te lo dicen en tu cara, para implementar el comunismo, en el peor de los casos, y en el mejor servirá como una herramienta para hacer proyectos de salud, educación, vivienda, infraestructura, que de llevarse a cabo harán creer al votante común que este rrrégimen sí sirve, por lo tanto no votarían el próximo año por la democracia, el cambio y progreso verdadero que ofrece la MUD.

¿En serio nos creen idiotas? ¿Acaso va la gente decente y pensante de este país a abrir sus puertas y a cerrar sus esperanzas contestando a las mismas preguntas que serán luego la soga de sus pescuezos?

¿No ven que si contesto van a saber que tengo un apartamento de tres habitaciones que compré con un crédito hipotecario de vivienda principal? Y claro, el gobierno te permite comprar tu apartamento a intereses bajitos con el único fin de que después que firmemos la compra, y creyéndonos propietarios, le pongamos cocina italiana, baños de marmol, pisos de parquet, y una vez despistados los despistados ¡zuas! se cumple la profecía reiterada a diario por Globovisión y un día amanecemos con una familia cubana viviendo dentro del jacuzzi y con derecho a la cocina.

Conmigo no cuenten para echar leña a este fuego igualador. No me chupo el dedo, sé que el comunismo no da nada. ¡El comunismo quita!”

Clara sorbía su café amargo, aterrada, esperando que tocaran una puerta que se había jurado no abrir...

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Tecleando a media luz

Me disponía a escribir un artículo, tenía un tema entre manos, empezaba a teclear y ¡zuas! otra vez se fue la luz.

Otra tarde sin ventilador, con mosquitos hambrientos pegados a mis tobillos, otra vez el alarido diario de mi vecina maldiciendo a Chávez, otra vez la impotencia, la pena ajena, la imposibilidad de justificar lo injustificable, otra vez el trabajo a medias y la media sonrisa de quien me sabe chavista y no desperdicia la oportunidad de decirme satisfecho: “anda y reclámale a Chávez, pues…”

No existe matavotos más efectivo que la inoperancia de Corpoelec. En Margarita los cortes programados fueron suplantados por apagones intermitentes de dos y tres horas, una, dos o tres veces al día…

Y todo a media luz, a media luz de guarimbas, de cauchos quemados que, inevitable, premonitoria y sospechosamente, reparte antes de estos eventos una camioneta van color rojo, en cuyas ventanas traseras tiene pintadas en letrotas blancas AD un grito desesperado y mayúsculo: “¡HASTA CUANDO!”…

A media luz las multas que nos juran que, a pesar de las horas de oscuridad forzosa,  horas que sumadas puedes ser días, nuestro consumo aumentó, y si no aumentó igual te multo porque para eso estamos en Corpoelec, para matar votos muertos de risa.

A media luz la dirección regional del PSUV, oídos sordos el llamado de mi Presi a servir como instrumento para la solución de problemas de la comunidad, y uno dice: ¿Quién tiene más acceso para averiguar qué pasa en Corpoelec, un vecino cualquiera o un directivo del PSUV? ¿Qué será de la vida de nuestro invisible, único y de chiripa diputado en la Asamblea Nacional? ¿Tendrá luz en su casa? O será que ya ni porta por la isla y si porta no le importa. ¿Y los alcaldes bolivarianos, no podrían pedir a Corpoelec que, por lo menos, apague los bombillos del alumbrado público que encendidos a pleno día nos sacan la lengua burlona? ¿Querrá alguno de nuestros dirigentes regionales pasar del dicho al hecho?

La excusa del sabotaje no es más que una torpe admisión de ineptitud. Hace más de un año que padecemos este martirio, agravado descaradamente en tiempos electorales. Ha habido tiempo y razones suficientes para meter la lupa y hacer una limpieza que no han hecho. El sabotaje solo prospera con la complacencia, o desidia, de quienes tienen una responsabilidad que son incapaces de asumir.

Personeros que se llenan la boca con el nombre de mi Presi, clamando consignas de última generación, mientras abonan el campo infertil de chavismo sin Chávez, enterrando su afilado y cobarde puñal de inoperancia, de compadrazgos, del adeco que llevan dentro y que no pueden disimular.

A media luz termino de escribir estas lineas con la esperanza que en Margarita no solo llegue la luz sino que, por fin y de una vez, llegue la Revolución. 

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